Дождь так похож на злобную печаль
Но как на зло, хоть края нет печали
Пустая чистота украшивает даль
И нет ни капли смысла за словами
Вокруг цветные фейверки популизма
И разномастная мирская суета
И жизнь полна слепого оптимизма
Но для меня такая жизнь - не та
В ней мало красок, хоть и много цвета
В ней каждое движение - возня!
Пустое раздраженье для поэта,
Которым, к сожаленью, не являюсь я.
Ну и пускай!
Свет не сошёлся клином на одном лишь мире.
Я нарисую свой прекрасный, дивный край.
Где вместо двух дорог прочерчено четыре.
Где время не торопит жизни ход
Где муторно и долго, но красиво
Мечта взрастёт под самый небосвод
И будет улыбаться мне игриво.
Мы будем с ней вести беседы иногда
Мы, может, будем сориться и драться,
Но после клясться в том что это ерунда
И бессловестно извиняться.
Здесь будут моросить потяжные дожди
Во времена моей печали
И воссияет солнце впереди
Как мы с мечтой о том мечтали.
Я вижу всё это звучит
Как прожание пред миром человека,
Который спрятаться спешит
От черезмерных притязаний века.
Но для меня картина такова,
Какой я сам её рисую
И пусть жужжит неугомонная молва.
Путь пререканий неминуем.
Мир нужен только чтоб достать
Воды стакан, кусочек хлеба.
Потом закрыться и бежать
К мечте добравшейся до неба...